¿Qué puedo hacer hoy?

¿Qué puedo hacer hoy con esta vuelta al pasado

que me acompaña desde las seis y cinco de la madrugada,

de condenados a muerte en juicios sumarísimos

según arbitraria

y premeditada

y  provinciana

y alevosa injusticia.

¿Qué puedo hacer con esta evocación de vencedores chuscos,

y viudas en vitalicio luto
-Sí, Oliver, hay lutos que duran toda una vida-

que arrastran tras de sí una recua de críos

-frutos que el amor libremente elegido las dio,

y la guerra, 

tramposa prestidigitadora,

truncó poco después en inasible sombra-.

Que puedo hacer, di, en este día de horas

que se debanan lentas,

densas,

como esperando una lluvia torrencial y sanadora

que no acaba que llegar,

pero que si llegara

-estoy segura-

se llevaría consigo

toda la carga de una muerte

que  arrastra tras de sí

un duelo sin sepelio y sin flores,
un duelo sin plañideras, ni beso de despedida o al menos un leve roce de dedos,

-eso sí, tenemos misa de funeral en vida-,

un duelo en soledad estricta,

pues la compañía de seres ateridos que esperan como tú  la muerte no es consuelo,   

un duelo  

que dura
exactamente
hoy
setenta
y
ocho
años.