Horror vacui

El agua bajo los pies

y una voz procedente 

de la copa de los árboles

invitándole a volar 

de rama en rama.

Decide quedarse muy quieta,

sabe que más pronto que tarde 

la luz llenará el vacío

de los ratos tontos, 

-esos en los que uno no sabe

si seguir o pararse-.

Y tomará las riendas

de los espacios propios, 

de las formas amadas.

Volverán los apegos 

a asirse a su tripa

como manitas de niños 

que nunca crecieron.

Y seguirá su rumbo, 

el suyo, insisto,

tal vez renovado.