Microrrelato serie Mujeres

Tortilla francesa

No le tembló el pulso al abrir el frigorífico, sacar de la huevera los dos huevos señalados y batirlos en el plato mientras miraba a Tomas, su terrier querido que, recostado en la cesta de mimbre, la observada con sus ojos de almíbar.
Después de treinta años de una vida conyugal plagada de desavenencias e infidelidades y tras hallar un veneno letal que no dejaba rastro, había llegado el momento.
Cuando acababa de dar vuelta a la tortilla le oyó entrar, vocinglero, tambaleándose. Se notaba a leguas que había bebido. Tomas también debió darse cuenta de su comportamiento torpe y expansivo pues se replegó más si cabe en el cesto.
El hombre se sentó a la mesa y ella le puso la tortilla aderezada con endivias al cabrales. Se sentó de frente mientras él hablaba y hablaba y hablaba de unos cuadros del siglo XV que acababa de comprar a un anticuario. Por fin vio como se llevaba una endivia a la boca que masticó despacio. Luego bebió un largo trago de vino. Y otro más. No tengo hambre, dijo. Y antes de que ella pudiera reaccionar ya le había lanzado a Tomas la masa amarilla por los aires, como si de un bumerang maldito se tratase.

Relato inspirado en fotografía de Carmen Ruiz Mesa.